Infelicidad

Ya veis, nuevo blog…y al decir nuevo blog, es como si no dijera nada. Porque no sabéis si he tenido más blogs o este es el primero. Precisamente esto es lo que me anima a escribirlo. Que no sabéis quien soy, de dónde vengo ni adónde voy, más o menos como yo.

Como podéis suponer por el título, no me siento precisamente feliz. Quizá por eso prefiero desahogarme delante de un público que no me conozca. Porque nunca he visto bien la autocompasión ni me han parecido demasiado sinceras a las personas que te restriegan en la cara lo tristes que están para al cabo de un momento verles tan contentos. O como mínimo aparentándolo. O queriéndolo aparentar. En los peores casos, haciendo cosas que les harán más infelices a ellos y a los que les rodean.

Probablemente mi incapacidad de explicar mis preocupaciones a mis conocidos se debe a esa falta de contemplación para con los que me lo explican a mí. Entonces cabe preguntarse: ¿a qué se debe esta falta de compasión por las personas que me rodean? ¿es acaso vergüenza ajena? ¿Les pierdo un poco el respeto por mostrarme sus puntos débiles? Y todo eso, podría deberse también a que a uno le gusta ver seguridad en los demás…la seguridad lo puede todo, y la depresión es inseguridad. Además, se nos hace difícil no ver como idiota al amigo que, estando nosotros en buen estado de ánimo, nos cuenta que se quiere suicidar por un par de cosas que nos parecen, en aquel momento, idioteces. Pero los sentimientos están en nuestra mente, nuestra mente en nuestro cerebro y éste en nuestro cuerpo. Malditos desequilibrios hormonales o lo que sea eso…

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